Ah!, o amor...

Essa flor que embriaga
Adaga certeira
que mata uma dor
se for por inteira

Me traga e devolve
o sujeito que sou
ao peito cantante
Lhe afaga e me cega!

Brisa cortante
de um só mar a dois
sem jeito de ser
menos brega, pois.

esperar sentado
não ver a hora
de ser dispensado,
tanta demora
demora pra fazer sentido
agora

mas

quem sabe
um dia faz.

come essa
cabeça, rima!
começa-me à beça
um cometa

passou passarinha
palhacinhazinha
por minha porção
mais afã, menos sã

de manhãzinha
desperto
despido
de perto
de ouvido

depois de
jogar perereca
e pular
feito rã.

Coma-se

Palavras aleatoreiam-se
como se precisassem fazer
algum sentimento
além do sentido de sempre

Porque estou de olho
no seu bigode cor de rosa
e a vida não passa
de um pôr-do-sol congelado
Tipo sorvete de amora
lambuzado na cara daquela
velha criança recém-
-nascida senil.

Você não entende nada
ou não quer entender
mas é bom assim mesmo
(alguns irão defender
que é até melhor, inclusive)

E o caroço coração
de uma fruta furta-cor
alcalina alcaparra
cigarra no cio
sonhando doce deleite
gengibre jibóia.

Por um silêncio que não quer calar

Eu fiz amor com Deus.
Sim, eu fiz.
Tudo bem: não fazia
a menor ideia do que
estava fazendo.

Quando ela me disse quem era
mal pude acreditar;
mas confesso que
fez todo sentido.
Talvez tenha sido
justamente naquele momento
que o encanto se quebrou;
me vi só, desamparado,
espelho de uma
ilusão mulher.
Loucura?
A verdade é que devia
ter ficado calado.
Infelizmente, não soube;
afinal, como caber sensatez
onde o coração parece saber
tão bem o que quer?
Falei, continuei falando:
boca, corpo, mente...
Ah! se ao menos naquele beijo
houvesse um pouco menos alma!
A calma saberia,
deixaria a cama em paz!
(shhh...)

Não importa. Fato é que agora,
me deparando com essa outra paz
fingida, tingida de palavras
que nada fazem a não ser
delatar a inquietude de um espírito
cafeinado, nado a esmo numa poesia
inacabada, oceano de ideias rasas,
incompletas e complexadas,
repletas de um solitário
sexo mental, infértil;
pura masturbação. Ou não:
quem sabe tudo isso seja apenas
nexo demais...

Tenho sede. Muita sede.
De água mineral.
De vida, chuva, cachoeira.
Do cheiro da mata úmida.
Do verde da paisagem
sob o azul.
Da música dos grilos,
do grito dos pássaros.
Da terra colorindo-me
a sola dos pés.
Das pedras esculpindo calos,
cantando caladas.

Tenho sede. Saudade.
De alguém que fala
minha língua, seja
com beijos, palavras,
silêncios. Olhares e
sorrisos certeiros.
Inteiros. Molhados.
Daquele lugar ao seu lado
Na cama, na rede, na rima
(Embaixo; em cima...)

Tenho sede. Muita,
muita sede!
Sede de tudo que falta
pra compor minha Sinfonia.
Sede, de fato,
de tudo que for sintonia!...
E de tudo mais que
também é poesia.

Não basta silenciar;
é preciso dizer o silêncio.

E seja do jeito que for
(com olhos, mãos ou
palavras),

de um modo que
se faça ouvido
até
pelo surdo.